{"id":193,"date":"2025-12-20T09:56:35","date_gmt":"2025-12-20T09:56:35","guid":{"rendered":"https:\/\/ricardopaes.com.br\/blog\/?p=193"},"modified":"2026-01-11T03:40:41","modified_gmt":"2026-01-11T03:40:41","slug":"25-limbo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/ricardopaes.com.br\/blog\/2025\/12\/20\/25-limbo\/","title":{"rendered":"25. Limbo"},"content":{"rendered":"\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Amanhece. Voc\u00ea abre agora um olho e em seguida o outro, franze as sobrancelhas evitando a luz que lhe atravessa as p\u00e1lpebras e te desperta. A luz tira voc\u00ea do estado de sonho.<br>Ou pesadelo. A extrema-direita com seu discurso de \u00f3dio e negacionismo ascende em todo o mundo enquanto o meio-ambiente colapsa e nossa humanidade nunca se viu t\u00e3o amea\u00e7ada. Uma terceira guerra que se amar como a velha estrat\u00e9gia colonial do imperialismo. Pesadelo que te deixa um gosto acre na boca, um h\u00e1lito de engulho que eructa, como se o corpo ao despertar reencenasse a mis\u00e9ria do planeta e de todos os corpos.<br>O desalento toma conta e a falta de esperan\u00e7a insiste em lutar ainda que sem for\u00e7as; voc\u00ea percebe que ao respirar fundo suas vias superiores se abrem &#8211; o desvio de septo \u00e9 na alma &#8211; e a lembran\u00e7a de um sonho, adocicado e morno, como uma pequena esperan\u00e7a entre os grilos, como a erva e sua flor se esgueira por uma rachadura no concreto ou no asfalto.<br>Um sonho que ainda est\u00e1 aqui, vivo e fresco na mem\u00f3ria desta manh\u00e3 onde o sol s\u00f3 n\u00e3o \u00e9 mais forte por causa da chuva fina, quase uma garoa que umedece o dia. Dia de trabalho ou descanso, voc\u00ea se pergunta. Perde a no\u00e7\u00e3o do tempo por alguns instantes e por isso quer reter ao m\u00e1ximo esse res\u00edduo. Sonha com ele ou ela. Gente ou bicho. Aqui ou l\u00e1. Escapa de voc\u00ea o sonho, seu enredo, como vai escapando este estado de torpor, pregui\u00e7a, momento l\u00e2nguido de despertar num dia que n\u00e3o se sabe qual.<br>Teu corpo custa a despertar, te espregui\u00e7as, esticas o quanto pode as pernas e bra\u00e7os em busca da descarga de tens\u00f5es acumuladas durante o sonho que j\u00e1 n\u00e3o sabes. Os p\u00e9s procuram os chinelos; as m\u00e3os, os \u00f3culos. Antes de coloc\u00e1-los, esfregas os olhos e retiras as remelas da noite. Segues arrastando os chinelos e tua pregui\u00e7a. Pia, torneira, \u00e1gua fria. Pasta, escova, gosto de menta.<br>E ent\u00e3o o caf\u00e9, que preparas quase sem olhar, tentando respirar fundo o ar \u00famido da manh\u00e3 que ainda te acalenta. Uma fatia de p\u00e3o na torradeira vai aos poucos se tornando morena; sobre ela espalhas uma camada de mel, que a penetra e umedece. O ru\u00eddo da cafeteira indica que o caf\u00e9 est\u00e1 pronto. Primeiro respiras fundo seu perfume, depois te serves, mordes a torrada e engoles uma generosa por\u00e7\u00e3o de tudo isso: caf\u00e9, p\u00e3o e mel. Engoles a manh\u00e3 onde despertas, assim como engoles o sonho que ainda buscas lembrar nesta manh\u00e3.<br>Sonhastes com ele ou ela. Agora mesmo sonho que o sonho que esquecestes est\u00e1 presente. Que os fantasmas se escondem como duendes por tr\u00e1s e nos desv\u00e3os do estado de vig\u00edlia. Mais uma mordida e mais um gole enquanto teces estas considera\u00e7\u00f5es. O doce do mel contrasta com teu caf\u00e9 straight up que costumas sorver todas as manh\u00e3s. O sonho tinha a ver com a tua morte, ou de algu\u00e9m, gente ou bicho, ele ou ela. O sonho ainda tem a ver. Sentes um gosto de morte misturado ao caf\u00e9 e ao mel. O p\u00e3o da vida que mastigado degrada-se como tua carne, pensas. O sonho est\u00e1 agora pulsando em tuas retinas. Fechas os olhos.<br>O escuro, primeiro, vem com explos\u00f5es de brancos como mir\u00edades de gal\u00e1xias em forma\u00e7\u00e3o. Cada olhar humano reproduz o primeiro big bang da cria\u00e7\u00e3o. Tua m\u00e3o procura um ma\u00e7o de cigarros que sempre guardas na gaveta da cozinha. N\u00e3o queres deixar escapar este pensamento. A fuma\u00e7a do cigarro te far\u00e1 pensar melhor, pensas. Ao retirar do ma\u00e7o, percebes que ainda d\u00e1s as mesmas duas batidinhas do filtro contra a caixa de f\u00f3sforos &#8211; gesto que mimetizastes de um tio que achavas elegante &#8211; e ao acender na boca do fog\u00e3o, sorve a primeira baforada como se fosse a primeira. Ou a \u00faltima.<br>Uma tontura e tua vis\u00e3o turva at\u00e9 quase escurecer toda a impress\u00e3o luminosa daquela manh\u00e3. Titubeias, teu corpo balan\u00e7a como algu\u00e9m que tenha sido baleado. Uma dor apertada no peito, uma fisgada, quase uma c\u00e2imbra percorre teu bra\u00e7o esquerdo, que te faz largar o cigarro no ch\u00e3o. Os chinelos se arrastam em uns poucos passos, quase em c\u00e2mara lenta, teu corpanzil desaba sobre a lou\u00e7a fria do ch\u00e3o da cozinha, encardida como teus dentes e pijamas. P\u00e3o e cigarros. Caf\u00e9 e sonho. Mel e o fel que te vem como um \u00faltimo engulho.<br>Sonhas com ele ou ela. Talvez seja consigo mesmo esse sonho de morte. E uma vez que a morte te alcance, n\u00e3o sabes mais se sonhas que ainda vives ou se vives congelado a este <em>breakfast <\/em>para sempre limbo.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Paco Rakonti<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Amanhece. Voc\u00ea abre agora um olho e em seguida o outro, franze as sobrancelhas evitando a luz que lhe atravessa as p\u00e1lpebras e te desperta. A luz tira voc\u00ea do estado de sonho.Ou pesadelo. 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